El estreno de esta inquietante ficción en HBO Max enfrenta a una abogada contra el silencio de un pueblo vasco antes de que el tiempo borre un crimen impune El estreno de esta inquietante ficción en HBO Max enfrenta a una abogada contra el silencio de un pueblo vasco antes de que el tiempo borre un crimen impune
Desenterrar lo que todo un vecindario acordó sepultar bajo el barro tiene un precio muy alto. Apenas faltan unos días para que prescriba legalmente la misteriosa desaparición de dos niñas ocurrida veinte años atrás, y esa cuenta atrás convierte la pesquisa en una carrera contra el reloj donde cada pista pesa como una losa. Este viernes 13 de noviembre llega a HBO Max la serie «Infamia», una ficción de seis episodios producida por Evafilms y basada en la novela homónima de Ledicia Costas que nos traslada hasta Ura, un rincón perdido (y ficticio) de Vizcaya donde las sonrisas escasean y la memoria funciona como una condena hereditaria. La historia atrapa desde el primer instante y conviene no parpadear, porque cualquier gesto huidizo, una frase a medias o un detalle aparentemente cotidiano esconde una pieza determinante para armar este rompecabezas moral.
La abogada Emma Cruz, interpretada con una verdad deslumbrante por Susana Abaitua, llega a este enclave rural arrastrando su propio naufragio íntimo: el sentimiento de culpa por la trágica muerte de su hermana cuando eran pequeñas. Lo que comienza como una indagación jurídica se transforma pronto en una obsesión personal que la lleva a excavar en su propia herida mientras intenta salvar simbólicamente a las hermanas Gamboa. El guion de Manuel Gancedo y Eduardo Torallas articula con pulso firme esa doble investigación, enfrentando los plazos fríos del derecho penal con un daño emocional que jamás prescribe. Aunque los dos primeros capítulos se toman su tiempo para presentar el tablero y requieren cierta paciencia en un arranque de cocción lenta, esa pausa inicial se agradece cuando la tensión empieza a apretar sin concesiones y cada personaje muestra sus verdaderas cartas.
En esta propuesta, el pueblo de Ura actúa como un personaje más, lúgubre, húmedo y claustrofóbico. Rodada con la participación de EiTB en parajes tan imponentes como el Parque Natural de Gorbeia, el macizo de Itxina, la reserva de Urdaibai o los acantilados de Barrika, la fotografía convierte la lluvia constante y la niebla en una presencia opresiva que estanca y enfría las relaciones humanas. Aquí las casas en penumbra no protegen, sino que custodian secretos familiares de generación en generación. Como le espeta Amaya (madre de Emma) a la protagonista con crudeza en uno de los momentos más reveladores, nadie entiende cómo se atreve a traer vida a un lugar olvidado de Dios. Es una comunidad sin fe real donde la apariencia lo gobierna todo, un pueblo donde a misa se va estrictamente a ver y a que te vean, manteniendo una fachada respetable mientras la podredumbre moral corre por debajo de las piedras.
La narrativa rompe también la linealidad temporal mediante recuerdos fragmentados que irrumpen en el presente como una amenaza, alterando la percepción de quien investiga y de quien mira desde el sofá. Lejos de ofrecer una catarsis sencilla donde atrapar al culpable devuelve la paz al vecindario, el relato expone cómo la verdad puede dinamitar los cimientos sobre los que se asienta la convivencia. Los hombres que ostentan algún tipo de autoridad formal o informal en el valle mantienen una relación de posesión con el territorio y con la historia oficial del lugar, percibiendo la llegada de una mujer forastera como un peligro directo para su orden establecido. A su alrededor orbita una galería de testigos (¿o cómplices?) mudos que, por miedo al rechazo o por una lealtad mal entendida hacia la familia, se convierten en piezas indispensables de una maquinaria de impunidad.
La puesta en escena de Agustina Macri y Beatriz Sanchís apuesta por la sobriedad y huye del morbo gratuito, dejando que el horror se filtre en las miradas esquivas y en los tiempos muertos. El dolor y un resentimiento enquistado impregnan cada secuencia, sosteniendo un retrato coral donde brillan nombres como Jon Olivares, Jorge Bosch, Ane Gabarain, Eva Llorach, Iñigo Gastesi, Iñigo Azpitarte, Asier Oruesagasti, Kandido Uranga y Luis Gnecco. Todos ellos dan forma a un ecosistema rural tan creíble como asfixiante, marcado por unas heridas que nunca cicatrizaron y por unas relaciones vecinales envenenadas desde la infancia y el miedo. Acompañada por la música envolvente de Aitor Etxebarria, el montaje preciso de Vicky Lammers y el tema original «Memoria» compuesto e interpretado por Leiva, la serie demuestra que la verdadera infamia no reside solo en quien comete el delito, sino en el silencio cómplice de quienes prefieren proteger su imagen pública antes que buscar justicia.
Con «Memoria», Leiva firma mucho más que un acompañamiento musical para una serie como «Infamia». La canción original actúa como el eco emocional de Emma Cruz, traduciendo en música la culpa, la obsesión y las heridas abiertas que impulsan la investigación. Su tono contenido y eléctrico amplifica la tensión psicológica del thriller, convirtiendo los recuerdos en un personaje más de la trama. Al interpelar directamente a la protagonista desde la vulnerabilidad, el tema logra que el espectador sienta el peso del pasado y el vértigo de buscar la verdad hasta las últimas consecuencias. Un acierto que eleva la atmósfera y la intensidad dramática de la historia.
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